скачать книгу бесплатно
Всё тело – сердце. …даже голова…
Александра Пармар
Не хочу так писать – а пишется, Не хочу уколоть – а колется. Через слово – укором слышится, Через строчку – заплакать хочется. В каждой букве – своё, интимное. И со всеми отчасти схожее, Вроде новое, но старинное, И домашнее, и перехожее. Не хочу говорить – а пишется… Не хочу укорить – а колется… Перебором тихонько слышится В каждом так, как ему захочется.
Всё тело – сердце
…даже голова…
Александра Пармар
© Александра Пармар, 2017
ISBN 978-5-4485-2391-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Тебе говорили, что люди – существа сугубо социальные? Не верь. Врут.
Как минимум, далеко не все люди.
И далеко не во всяком возрасте.
И чем старше человек становится, тем с меньшим количеством себеподобных он готов общаться.
Опыт не пропьешь. Те, кому хочется доверять или доверяться, с каждым днем встречаются всё реже. Порочная практика окружать себя большим количеством «друзей» рано или поздно дает сбой. И тогда же приходит осознание – реально, вот на самом деле, без дураков – ты нужен очень немногим.
Тем, кому наплевать на твой доход, профессиональные навыки, доступ к сильным мира сего, пыль под плинтусами, паучка Василия за монитором, фирменность шмоток или марку машины.
Тем, кто любит тебя – по-настоящему – без привязки к половым признакам, расовым каким-то предрассудкам, расстояниям и границам.
Кто считает тебя СВОИМ человеком. И, что немаловажно – для кого ты действительно СВОИМ являешься. Не имеет значения, что вас связывает по итогу, как вы познакомились и как давно это было. Тем, кто не отвалится с годами, вопреки и несмотря.
Тем, кто в тебя верит.
Найди их.
И не отпускай.
И никогда – слышишь?
никогда, как бы не складывались твои обстоятельства и что бы в жизни не происходило – не подводи этих людей!
«…И выпадая в стихоплетный транс…»
…И выпадая в стихоплетный транс,
Забыв на время о буднЯх и догмах,
Я сочиняю что-то-не-про-нас,
Я сочиняю про-не-нам-подобных.
Беря сценарий из бульварной книжки,
Или стащив у классика идею,
Я напишу про-не-того-мальчишку,
Я сочиню о-жизни-берендеев.
И совпадения имен всегда случайны,
И даты перепутаны местами…
Вот странно: постоянно получаю
Стихи «что-было-и-что-будет-с-нами».
«Подари мне луну?..»
Подари мне луну?
бесполезный, понтовый подарок.
Не в бумагах, свидетельствах,
разных «де-юре» правах…
Подари мне луну —
Что над нами когда-то мерцала,
Что была нашей третьей всегда —
и в делах, и в глазах, и в мечтах.
Я её сохраню.
В самом дальнем углу подсознанья
Как фонарик подвешу —
и пусть освещает пути.
…А когда нас с тобой
разведет, наконец, мирозданье —
Этот свет, мне,
возможно,
поможет покой обрести.
«Когда сводятся схемы наших путей…»
Когда сводятся схемы наших путей
и слова опадают, как листья,
Когда на оконном и мутном стекле
Капли снова рисуют кистью,
Я глотаю теплый зеленый чай,
Запиваю зеленой тоской.
…Перестань,
в снах не надо меня приручать.
есть места интересней, друг мой.
…черт, я зла. Я была не готова к тебе
и на вряд ли смогу быть снова.
Ты же знаешь – из всех всевозможных путей
я всегда выбираю знакомый…
Тут морали нет. И обиды нет.
Тут гуляет не-наше времечко.
Бумеранг незначительных мелких побед
Обернулся и двинул по темечку.
…когда сходятся схемы наших путей —
я стараюсь не спать до утра.
У меня тут семья. Я люблю друзей…
…Расскажи, что ли, как там дела?
Лилит
…Потому что любить тяжело. Не любить – тяжелее.
Потому что я знаю тебя со времен, когда звалась Лилит.
УзнаЮ и встречаю раз пять где-то в тысячелетье…
Но болит.
До сих пор, когда вижу – все так же кровит и болит.
Потому что ты здесь. Где-то рядом и также несносен,
Ходишь, смотришь в глаза. И встречаешь рассветы один.
Помнишь наши рассветы? под яблоней на откосе
Мы сидели вдвоем и мечтали – всё станет другим.
Как там та, как её?
расплодилась в потомках по свету,
словно не из ребра твоего, а возможно, как опухоль рака.
Дура-дурочкой, мозг-то и тот только костный. Про это
Я не буду с тобой. И ни с кем. Я забуду обиду когда-то.
После нас всё исчезло. Растаяло. Сгинуло всуе.
До сих пор не пойму – ну зачем мы тогда…
ладно, черт с ним.
Одевайся там, что ли, теплее – ведь я же волнуюсь.
И найди меня, слышишь? пожалуйста! пусть не сегодня.
Я ведь вижу – пытаешься. Ищешь и рыщешь по свету.
Ходишь, смотришь в глаза… и потомки твои вечно ищут.
Я люблю тебя, помнишь? я знаю и кто ты, и где ты.
Обернись. Посмотри. Я же здесь!
я зову тебя, слышишь?…
«Эта Женщина когда-нибудь появится…»
Эта Женщина когда-нибудь появится.
Вдруг напишет и предложит встретиться.
Как обычно, вовсе не красавица.
Как всегда, смешная до нелепицы…
Эта Женщина когда-нибудь отыщется.
Смску бросит без приветствия.
Воздух вдруг внезапно заколышется
И стихийное начнется снова бедствие.
Ты же на какое-то мгновение
Вдруг замявшись, сбросишь наваждение…
И пойдешь налаживать общение
С той, кому не стать Той Самой Женщиной.
Великий Хитрец
А давайте вот так, чтобы честно и – сразу же —
без кривляний?
Каждый хочет узнать, что там ждет в этой гребанной жизни.
Паутинкой мгновений упорно нас всех обплетая,
Сам Великий Хитрец чертит схемы путей.
От рождения чертит до тризны.
У него все расписано – кто тут, зачем.
Почему не вот так, а вот эдак…
У него план работ – или, может, обычное хобби.
Он смеется – и вертит.
Нас всех.
Красной леской скрепив напоследок,
Вдруг завяжет на бантик. Троих, четверых…
что там где про пути про господни?
Эти чертовы проволки не разрубить, не распутать.
Так и режемся дальше в бессильной неправедной злобе.
Все пытаемся меньше народу
в свои приключения впутать…
…Что, Великий Хитрец, всё смеешься?
нехилое выбрал ты хобби.
«Побудь со мной еще чуть-чуть?..»
Побудь со мной еще чуть-чуть?
Я знаю, дальняя дорога,
И, может свидимся нескоро.
Когда-нибудь. И как-нибудь.
Пожалуйста, совсем чуть-чуть!
Не надо слов, не надо слез.
Не стоит пафосных признаний…
Зачем? чтоб сколько-то терзаний
Один из нас с собой унёс?
Прошу тебя, не надо слез.
Побудь со мной… мы помолчим.
В обнимку постоим немного,
А дальше – долгая дорога
И ожидание в ночи.
Давай мы просто помолчим?
