скачать книгу бесплатно
Дневник отца Антихриста
Александр Бурмистров
К редактору литературного журнала попадает странная рукопись некоего молодого человека под названием «Дневник эротонавта». Её принесла не менее странная молодая женщина. На первой странице всего одна надпись: «Я продал душу дьяволу, но не вижу в этом ни одного минуса. И ничего менять в своей жизни не собираюсь». Внизу приписка: «Почему продал? Подарил…»
Текст дневника состоит как из обычных записей, рассказывающих, впрочем, о необычных событиях из жизни автора, так и из минирассказов, похожих на сон или бред. Но и дневник, и рассказы – это всего лишь покрывало, под которым угадываются какие-то предметы, какой-то скрытый тайный смысл, нагромождение чего-то.
У героя слишком много вопросов к жизни, а жизнь (или Бог, или спецорганы) задаёт ему свои вопросы. Дневник – это проекция «поля битвы», это своеобразная стенограмма жизни человека, попавшего в духовно-нравственный капкан.
Автору дневника, как он ни старался, не удалось избежать откровенной физиологии и порнографии. Впрочем, что ещё ожидать от эротонавта?
Редактор журнала, помимо своей воли втянутый в некую то ли игру, то ли спецоперацию, решает рукопись опубликовать…
Александр Бурмистров
Дневник отца Антихриста
И возложу на тебя все мерзости твои.
Книга пророка Иезекииля, 7:3
Дано мне тело – что мне делать с ним?..
Осип Мандельштам
От издателя
Передо мной лежит обычная ученическая общая тетрадь, на обложке которой крупная надпись – ДНЕВНИК ЭРОТОНАВТА.
Сначала, видимо, было только одно слово – «дневник», написанное красивыми печатными буквами, как на чертеже. Приписка «эротонавта» тоже написана печатными буквами, но не совсем старательно, да и другими чернилами, то есть автор сделал её позже. А может быть, и не автор.
На первой внутренней странице всего одна надпись, выполненная каллиграфическим почерком: «Я продал душу дьяволу, но не вижу в этом ни одного минуса. И ничего менять в своей жизни не собираюсь». Внизу приписка: «Почему продал? Подарил…»
Вы когда-нибудь держали в руках чужие дневники, читали их? От них веет печалью. Они похожи либо на диагноз, либо на анализ самовскрытия и самооправдания, либо на могильный памятник с длинной-длинной эпитафией себе. Автор, конечно же, рассчитывает на бессмертие: мол, плоть моя сгниёт, а этот текст – свидетельство моей жизни – останется. Но этот текст – никому не нужный и не интересный – нередко оказывается в мусорном контейнере.
У «Дневника эротонавта», видимо, совсем другая судьба. Не знаю, во что я себя ввергаю как редактор журнала, но твёрдо решил опубликовать его. Даже если некоторые читатели и критики будут язвительно цитировать мои же слова о мусорном контейнере. Даже если Церковь ополчится на наше издание… И ещё хочу предупредить читателей, что как автор ни старался, ему не удалось избежать откровенной физиологии и порнографии. Впрочем, что ещё ожидать от эротонавта?
Дневник публикуется без изменений и сокращений, лишь кое-где я сделал свои вставки-пояснения: они выделены отступом, как текст, который вы сейчас читаете. Конечно, в тексте встречаются некоторые огрехи: повторы, нагромождение местоимений и глагола «быть», прочие вещи, которые обычно подчищаются. Но в данном случае я закрывал на это глаза. Потому что передо мной не просто дневник, а документ, своеобразная стенограмма жизни человека, попавшего в капкан. Впрочем, автор довольно интересен и в литературном плане, особенно это видно по текстам, которые в дневнике идут с заголовками и которые написаны словно в другом измерении, причём, одни без исправлений (явно переписаны с черновика), другие рождаются как бы на наших глазах.
Я не знаю лично автора дневника. Тетрадь эту мне принесла молодая женщина, которая назвала себя Ксенией. Вот она-то как раз автора по имени Григорий знала очень хорошо.
Как только её увидел, понял, что эта женщина не склонна к пустословию. В связи с этим или нет, она показалась мне совершенно не живой, не сексуальной. То есть ни в походке, ни в её глазах, ни в повороте головы не было ни капли кокетства. В её взгляде отсутствовала гибкость, упругость. И фразы она произносила отрывисто, как будто делила свою речь на порции, словно робот. Это, как правило, дисциплинирует собеседника, держит его на дистанции, не даёт расслабиться.
Что ещё можно сказать о ней как о женщине? Невысокого роста, полные ноги, маленькая грудь (в смысле, и грудная клетка тоже), большая голова с прямыми, как у монашки, тёмными волосами. Но всё это настолько гармонично сочеталось с её манерой держаться и говорить, что, например, будь у неё большая грудь, это бы всё испортило…
В общем, она оставила мне дневник, предупредила, что зайдёт через неделю, и попросила пока никому, даже самым близким людям, не рассказывать о ней и о дневнике. «Мы вам доверяем, – сказала она перед самым уходом. – Больше некому». Слово «мы» меня несколько насторожило…
Во время нашей второй встречи мы проговорили больше часа. Ксения рассказала и о себе, и о Григории, дала другие пояснения к тексту по моей просьбе (они также выделены отступом). Она была, пожалуй, не менее откровенной, чем автор дневника в своих записях. Впрочем, в тексте Ксения постоянно упоминается, и для неё не было смысла что-то скрывать после того, как я прочитал дневник. Но всё равно её откровение я воспринял как последнее слово перед шагом в пропасть. А быть такой решительной в пустоте, в безнадёжности – это… Хочется вслед за Гамлетом произнести: «Бедный Йорик»… Почти физически чувствовалось, что её окружает холодная пустота, даже когда она говорила «мы». И я был для неё пустым местом, вернее, человеком с единственной функцией – публиковать тексты в журнале.
– Я бы хотела, чтобы вы ничего не сокращали и не меняли в тексте, в том числе имя Гриши и моё. – Эту сугубо личную просьбу Ксения тоже произнесла отстранённо и добавила: – Кто бы ни просил вас об обратном.
– Без проблем! – ответил я.
– Я рада, что не ошиблась в вас.
– А что, кто-то может просить?
– Всегда же хочется что-то подправить задним числом.
– А репутации тех, кто упоминается в дневнике, публикация не повредит?
– Гриша всё, что надо, изменил сам.
– Именно поэтому в дневнике тщательно затёрты все даты?
– Даты, которые нужны, определят потом.
– А на какой эффект от публикации вы рассчитываете?
– Главное не эффект, а факт.
Помимо прочего, я спросил у Ксении о доле вымысла и фантазии в этих записях и добавил, что без художественного вымысла здесь, скорее всего, не обошлось. «Всё, что написано, – уже не вымысел… для кого-то. Да и вымыслу не угнаться за реальностью. Всё зыбко и относительно». Очень редко, но Ксения всё-таки улыбалась. Как раз на этой фразе, которую я не совсем понял, она почему-то улыбнулась. Странные улыбки у женщин, которые не умеют плакать, – пугающие…
К самой Ксении и нашему с ней разговору, который меня очень озадачил, мы ещё вернёмся, а сейчас давайте, наконец, обратимся к дневнику.
Дата.
Мне не с кем поделиться, хотя вокруг множество людей. Но я не могу всё держать в себе, это невыносимо тяжело. Можно просто сгореть или сойти с ума. Ксения упорно навязывается в друзья. Или даже в жёны. Но это напрягает ещё больше.
Два раза я пытался вести дневник – это когда события в моей жизни казались мне очень важными. Первый раз стал что-то записывать, когда мама отправила меня одного в Крым, к тётке, на самолёте. Я тогда перешёл в пятый класс, был ещё совсем ребёнком, дорожные впечатления перехлёстывали через край. В шортиках, в белой панамке, с большой хозяйственной сумкой, первый раз в жизни на самолёте… До сих пор помню некоторые строчки: «А что это там за маленькие двигающиеся точки внизу? Так это же люди!.. Интересно, а Бог тоже видит людей в виде точек?» Тётя Рая не смогла меня встретить, и я спокойно, без проблем сам доехал из симферопольского аэропорта до Ялты и нашёл её дом, хотя ни разу там не был… Но больше всего меня поразили горы. У нас-то тут в основном ровная степь, а там я впервые увидел высокие горы, поросшие лесом, голые скалистые уступы, водопады и ощутил полное родство с ними. Наверное, потому, что они наглядно, графически отображали мои эмоции.
Потом была первая безответная любовь, это уже старшие классы. Тоже не было сил все свои чувства и переживания скапливать в себе. Тянуло писать исключительно стихами, до сих пор их помню…
Опять приснилась ты,
Встревожила мечты.
Опять хожу чумной,
Опять я сам не свой…
А вот ещё один перл:
Слышишь, счастье, приди!
Знай, что я тебя жду.
Встань на моём пути,
Я тебя так прошу!
Такая сентиментальная чушь, что позже все свои записи без сожаления сжёг, чтобы и следа не осталось. Вдруг однажды стало стыдно за них. Даже испугался за себя, за того ранимого, наивного подростка, каким я был. Как я мог жить и выжить с такими взглядами и мыслями?! Какими всё-таки добродушными и терпимыми ко мне были наши ребята из класса! Я бы сейчас на их месте поднял бы того себя на смех, чтобы урок был на всю жизнь… Вообще, в стихах какая-то патология, ведь в жизни-то мы говорим не в рифму.
Сейчас меня тоже «переполняет», но это уже другое, это серьёзно. Пугающе серьёзно. Похоже на дешёвый детектив, а потому страшит сильнее. «Неужели всё так убого в этом мире? – думал я. – Такие примитивные интриги и провокации унизительны. Кто и зачем помимо моей воли втянул меня в этот сценарий?» И меня услышали! Сценарий был тут же усложнён…
Всё началось пять дней назад. К нам в мастерскую зашёл клиент и попросил зарядить телефон, мол, у него особая зарядка. В общем, его направили в мой закуток, чтобы я что-нибудь придумал. Он мне сразу показался странным. И не только потому, что был каким-то нервным и взвинченным, что он, прежде чем начал говорить, быстро, но внимательно оглядел стены, полки с аппаратурой, ждущей ремонта, и даже потолок. Я тоже взглянул на потолок, по которому вдруг пошли какие-то тени, и это вызвало у него улыбку. Губы у него были влажными, я бы даже сказал, слюнявыми, а глаза мне показались мутными: они были одинакового цвета с его редкими светлыми волосами.
– Ты умеешь слушать? – вдруг спросил он.
Я пожал плечами и спросил в свою очередь, что у него за проблема с зарядкой. Он протянул мне телефон совсем не последней модели, с большими кнопками и довольно большим экраном. Телефон был вроде обычный, но странно тяжёлый.
– Что это? – удивился я.
– А вот теперь слушай, – произнёс он тихо. – Мы тебя выбрали одного из миллионов…
«Старый рекламный трюк», – подумал я. Но потом всё пошло не стандартно.
– Это не рекламный трюк, а я не торговец, – продолжил незнакомец, явно прочитав мои мысли. – И это не совсем телефон. Ты сам разберёшься, только будь осторожнее. Это единственный экземпляр, в мире таких больше нет. За ним охотятся… Оставляю его тебе на хранение, больше некому… У меня есть такой же, – он достал из внутреннего кармана пиджака аппарат в таком же корпусе, – но это муляж… Подержи его в руках, пусть на нём останутся отпечатки твоих пальцев… Никому не говори про это устройство. Спрячь его, забери домой.
Я с недоумением его слушал, не зная, что ответить. Как он и просил, я подержал в руках муляж, такой же тяжёлый, и вдруг подумал, что, оставляя отпечатки своих пальцев, подписываю себе приговор, или, в крайнем случае, заключаю с ним некое соглашение. Эта мысль совершенно чётко отпечаталась во мне, но я не пошёл на попятную.
Уже во весь голос, хитро подмигнув мне, мужчина сказал:
– Жаль, что ничем не смогли мне помочь. Мастера хреновы!
Держа в руках муляж, как он назвал второй аппарат, как бы демонстрируя его окружающим, он пошёл к выходу. Услышав, что приёмщик поднимается со своего скрипящего кресла, я сунул «устройство» на полку под крышкой стола.
– Кто это было? – спросил Иван с сарказмом.
– Мудак какой-то, – ответил я. – Я ещё толком не разглядел гнездо для зарядки, как он вдруг забрал телефон и пошёл… Обычный китайский… Не знаю, что он хотел.
– Да перегрелся на солнце! Сегодня уже не первый такой приходит.
В это время с улицы послышался тупой удар, как будто по жести ударили мешком с песком, и визг тормозов. Мы оба ринулись на улицу и остолбенели.
– Ни хера себе! – воскликнул Иван.
Я почувствовал, как к сердцу подступил холодок. На асфальте перед старенькими «Жигулями» на спине лежал наш странный посетитель, и в его открытых неподвижных мутных глазах как будто отражались облака. Из-под его головы вытекал тоненький красный ручеёк, который… мутнел на солнце. Или мне так показалось. Ручеёк, извиваясь, медленно прокладывал себе путь по асфальту. Так, наверное, когда-то реки проторяли своё русло, пропитывая перед собой землю влагой. В правой откинутой руке у мужчины был зажат тот самый муляж…
– Насмерть, что ли? – спросил я, пугаясь своего голоса.
– Похоже, – ответил Иван.
Почему-то я стал размышлять о том, предвидел ли он свою смерть, было ли в нём нечто такое, что говорило о близком трагическом конце. Мне было интересно именно это. Я впервые общался с человеком в силе и здравии, который через несколько минут после этого расстался с жизнью. Хотелось разгадать, так сказать, тайну жизни и смерти, вечного и бренного.
Стала собираться толпа. Какой-то человек в гражданском начал кричать, чтобы никто к погибшему не приближался. Сам он проверил у него зрачки, пощупал пульс (почему-то подумалось, что подобным же образом определяют, есть ли напряжение в сети) и стал профессионально, как в детективных фильмах, фотографировать место происшествия и труп. Подъехавшей полиции он показал своё удостоверение, и полицейские стали выполнять его команды. Я, конечно же, особо отметил момент, когда этот гражданский, достав носовой платок, вытянул из руки мужчины аппарат, положил его в пластиковый пакет и передал другому гражданскому… Потом подъехала «скорая». Водитель «Жигулей» сокрушался, что-то объясняя полицейскому, то и дело с тоской оглядываясь на труп, втайне надеясь на чудо.
В моей голове лихорадочно вертелась лишь одна мысль, вернее, один вопрос: что делать? Даже Иван заметил, как побледнело у меня лицо, и сказал:
– Да не переживай ты так! Неприятно, конечно, но мы-то тут причём? Кто ж знал, что он вот так. Хоть бы споткнулся у нас на выходе, как другие, задержался бы на несколько секунд…
– Дай закурить, – попросил я у него довольно грубо, и он с готовностью протянул сигарету и зажигалку.
Я уже несколько лет как бросил, а тут вот опять пришлось. Но это помогло снять хоть чуть-чуть напряжение. Сделав несколько затяжек и не почувствовав вкуса дыма, я выбросил сигарету и сказал:
– Не могу на это больше смотреть. – И скрылся в мастерской.
Минут через пять к нам зашёл тот самый гражданский, который был, по всей видимости, из органов. Я не видел его из своего закутка, но понял, что зашёл именно он. Он приказал Ивану закрыть дверь изнутри и никого не впускать.
Скорее, инстинктивно, чем обдумав, я взял аппарат незнакомца и сунул себе в брюки, вернее, в плавки. Только после этого подумал, что поступаю рискованно, что это чревато неприятными разборками с теми самыми органами или ещё с кем-нибудь пострашнее… Органы, полиция, страх – так это было далеко от меня, от моей жизни, и вдруг в одну минуту всё изменилось. Ясно вспомнились слова этого странного мужика: «За ним охотятся». Хотел было достать аппарат обратно, но было уже поздно: в мой закуток заглянул гражданский.
– Сколько вас тут? – спросил он.
– Кажется, двое, – ответил Иван.
– Кажется или двое?
– Двое.
– Встаньте к стене! – приказал гражданский. – Руки за голову!
– А в чём дело? – попытался возмутиться Иван.
– Не зли, – ответил гражданский и стал спрашивать о погибшем, причём ему было известно, что перед гибелью тот заходил к нам.
Тут пришёл наш шеф, потом ещё несколько гражданских, которые стали осматривать помещение мастерской и просматривать видеозапись с камеры наблюдения. Я знал, что обзор камеры был от входной двери до стойки приёмщика, где находился сейф. Мой закуток в этот сектор не входил. Мы так и стояли у стены, только руки нам разрешили опустить. Подробно рассказали о странном посетителе и что ему надо было у нас. Об аппарате, оставленном им у меня, я, разумеется, ничего не сказал. С нас взяли отпечатки пальцев.
– Ты их самих-то обыскивал? – вдруг спросил один из новых гражданских первого пришедшего к нам.
– Нет. Обыщи их сам.
Тот стал водить по нам жёсткими ладонями: подмышки, бока, ноги… А у меня к этому времени почему-то возникла эрекция, к счастью, не полная. Когда этот человек в штатском попытался ощупать мой пах, он натолкнулся на… В общем, он с некоторым испугом и даже с отвращением отдёрнул от меня руки и чуть слышно выматерился. Я покраснел от стыда и извинился.
– Это от волнения, – промямлил я.
– Что там? – сразу же отреагировал первый.
– Да педик! – ответили ему.
Тут же в ответ захотелось сказать какую-нибудь дерзость, но в моём положении оспаривать это заявление было бессмысленно, да и опасно. А что самое обидное, все к этому отнеслись спокойно, как к само собой разумеющемуся, никто и не попытался возразить, встать на мою защиту. «Уволюсь отсюда к чёртовой матери!» – твёрдо решил я.
Примерно через час шеф сказал, что мы свободны, а завтра, как обычно, на работу. Не глядя никому в глаза, я захватил свой рюкзак, тоже тщательно обысканный, и вышел на удивительно свежий воздух. На улице уже ничего не говорило о произошедшей здесь трагедии, лишь на асфальте остался тёмный размытый след от ручейка крови. Это я знал, что от крови, другие могли подумать, что от машинного масла. Или вообще ничего не подумать. Показалось, что кто-то на меня смотрит и улыбается. Я оглянулся, и даже посмотрел на небо, но никого не увидел.
На автопилоте дошёл до дома и начал ощущать себя лишь перед дверью квартиры. Ощутил и аппарат, который по-прежнему находился у меня в штанах. Удивительно, как он не выпал! И только я о нём вспомнил, как вновь почувствовал лёгкую эрекцию… Быстро открыл дверь, достал аппарат и сунул его за книги на полке. И тут на меня навалилась такая слабость от переизбытка эмоций, что не раздеваясь свалился на диван и почти сразу уснул.
И приснилось мне, что я в плотной чёрной темноте ощупью продвигаюсь к открытой балконной двери, которую закрывают шторы. Они колышутся от сквозняка, как зыбкая грань между мирами. Путаясь в них, ступаю на лоджию, где так же темно, и вдруг рукой натыкаюсь на чьё-то мужское мускулистое голое плечо. Откуда человек на моей лоджии, на моём третьем этаже? Я не в силах отвести руку, и плечо тоже не двигается, но чувствовалось, как в нём ритмично пульсировала кровь. Почему-то знаю, что у этого человека смуглая кожа. Меня охватывает ужас. Пытаюсь другой рукой отвести штору, но опять запутываюсь в ней. Это препятствует моему отступлению или бегству, я обречён быть на лоджии почти вплотную с незнакомцем, который по-прежнему не двигался и молчал. И если сейчас ужас, то что будет, когда он сдвинется с места? Ведь я ничего не вижу, я не смогу даже защититься! И кричу внутрь квартиры: «Мама! Мама!.. Отец!» И вспоминаю, что ни матери, ни отца там нет. Их вообще нет. Уже два года как я один… Понимаю, что мне нет спасения, нет защиты. Что сейчас всё безвозвратно изменится. И проснулся…
Я и подумать не мог, что сон окажется вещим. Что это, может быть, был совсем не сон… Но меня тогда занимал другой вопрос, второстепенный вопрос: я кричал в голос или мысленно? Нет, после реального крика голосовые связки были бы напряжены. Значит, я мысленно кричал… Отца позвал во вторую очередь… Да, он занимал не первое место в моей жизни, но и далеко не последнее…
После развода с матерью мы не виделись с отцом почти полгода, и вдруг решил встретиться с ним. Как раз накануне мама из окна автобуса показала мне общежитие строителей, в котором он жил. «О чём мы будем говорить? – думал я. – Я бы долго и молча сидел рядом с ним, но ему это покажется неудобным. Он будет искать темы, спрашивать о каких-то чудесах и инопланетянах, о которых прочитал в журналах». А вот о жизни он никогда со мной не говорил, мне приходилось познавать взросление самому. Наверное, поэтому я не всегда достойно и решительно отвечал на вызовы, которые преподносила мне жизнь. И от аппарата я бы сразу отказался…
Дежурная – крепко сбитая женщина с налакированной, будто карамель, причёской и густой косметикой неприступным голосом спросила:
– Вы к кому?
Я сказал.
