Алекс Акулов.

Мои окна выходят на север…



скачать книгу бесплатно

Редактор Вероника Гуркова

Фотограф Вероника Гуркова


© Алекс Акулов, 2017

© Вероника Гуркова, фотографии, 2017


ISBN 978-5-4483-6076-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алекс Акулов

Я искал…

 
Я искал тебя в красивой таре,
Разливая магию по стопкам.
Струны рвал на дорогой гитаре,
На рассвете измеряя боль по пробкам.
 
 
Я искал тебя у дядей умных, важных,
Что рецепты мне писали так конкретно.
В офисах, среди принцесс бумажных,
Я искал, но глупо, странно, тщетно.
 
 
А весной так сладко пахнут ветки…
Я искал мелодию созвучий.
Тонной кофе запивая все таблетки,
Врал себе: «Наверно, я везучий…»
 
 
Да и в чистых белых стенах храма
Не скупился на мольбу и свечи…
Я искал устало и упрямо,
Избегая бесовские речи.
 
 
Не любовь, не дружбу и не злато…
Понедельник, пятница, суббота…
Пацана, что счастлив был когда-то,
Я искал по чёрно-белым фото.
 
31.01.2016 г.

Мои окна выходят на север…

 
Мои окна выходят на север.
Мои шторы колышут ветра.
Моя жизнь, где осока и клевер.
Моя память не спит до утра.
 
 
И порою, шурша по карманам
И имея возможность купить…
Мои окна покрыты туманом,
Я смотрю в них, не зная, как жить.
 
 
Я отвык от гостей и прохожих.
Я устал, когда горе и пир.
Сторонясь этих дней непогожих,
Мои окна выходят на мир.
 
 
Этот мир, непривычный и сонный,
Где звезда тянет полночь за край…
Я надеюсь, что кем-то спасённый,
Мои окна выходят на Рай.
 
29.08.2016

Натюрморт

 
Как сбежавший заложник,
Клею ссадины мазью.
Этот странный художник
Небо вымазал грязью.
 
 
Носит ветер по урнам
Мысли, пыль и пакеты.
В натюрморте халтурном
Все, кто мимо, – поэты.
 
 
В этом городе славном
Всё абстрактно теперь…
Но ни слова о главном…
Хоть в кабак, хоть в бордель.
 
 
Мне бы только за хлебом
И в аптеку за мазью…
Это синее небо
Кто-то вымазал грязью.
 
16.10.2016

Листопадное…

 
Оставляли – да не осталось…
Облетевшей листвы стая.
Прямо в вены колю усталость,
Чтоб на утро была пустая.
 
 
И круги на воде зыбкой,
Сигарета и горсть таблеток…
Что угодно, но не ошибка!
Чернота опустевших веток.
 
 
И какому пройдохе дело,
Почему я не пью до грани?
Я теперь говорю смело,
Что зависим от этой дряни.
 
 
Слишком сказку хотел простую.
Эта осень за всё заплатит.
 
 
Я запомню тебя такую…
Да наверно и столько хватит…
 
07.10.2016

Я не умею

 
Я не умею быть другим.
Стоять и глупо улыбаться,
Склоняя голову, как мим…
Я не умею притворяться.
 
 
Я не умею подрезать,
Несясь на скорости по лужам.
Я не умею зад лизать
Тому, кто может мне и нужен.
 
 
Я не умею не любить,
Хотя б ту девушку с балкона.
Я не умею мало пить,
Всё, что вкуснее самогона.
 
 
Я не умею собирать,
Купюры в кожаные «банки».
Я не умею глотку драть…
Я не люблю любовь с изнанки.
 
 
Я не умею быть пустым,
Хохмить и тупо изгаляться…
Я не умею быть простым…
Я не умею притворяться!
 

Приходите в мою сказку

 
Приходите в мою сказку.
Хоть одним глазком взглянуть.
Прихватите с собой краску,
Здесь раскрасить что-нибудь.
 
 
Чёрно-белая конкретность,
Чёрно-белый горизонт.
Тут дожди – увы, не редкость,
Прихватите с собой зонт.
 
 
Если вдруг я вас не встречу,
В холодильнике есть виски.
Может, что-то не замечу,
Вы оставьте мне записки.
 
 
У меня всего навалом!
Здесь закат живёт с рассветом.
В ожидании усталом
Звёзды где-то за портретом.
 
 
Чей портрет… Я и не знаю,
Но знакомый и желанный.
Приходите… Приглашаю.
В этот мир, немного странный.
 

Ольге

 
Что пишет тихой ночью грусть,
Когда о стёкла бьются слёзы?
Я болен снова, ну и пусть!
Зато закончились морозы.
 
 
И я готов весь мир принять,
Таким, какой он есть, но всё же…
Я не могу тебя терять.
Я не имею права, Боже!
 
 
Спасибо небу и тебе,
Что я, цепляясь за туманы,
Не видел истину в вине,
Не разливал любовь в стаканы.
 
 
Что пишет тихой ночью грусть,
Когда не торкает усталость?
О том, что завтра я вернусь,
А до утра чуть-чуть осталось.
 
1997 г.

Я просто не могу писать…

 
Я просто не могу писать.
Нет слов и нет пути обратно.
Вновь достаю измятую тетрадь
И в сотый раз листаю аккуратно.
 
 
И жизнь моя, а может её тень,
В моих руках и снова, снова, снова…
И вместе с ней проходит этот день,
Не уронив ни мысли и ни слова.
 
 
И я разбит, мне даже не понять,
Не разобрать невнятность тихой речи.
Мне просто так хотелось описать
Всю тайну этой поздней встречи.
 

Благодарю…

 
Благодарю, что ты была.
И что исчезла утром синим.
Благодарю, что ты жила
Со мной, таким невыносимым.
 
 
За эту боль благодарю,
Я был наказан не тобою.
За одинокую зарю,
Что догорает за спиною.
 
 
За то, что не забыл я честь.
И за бессонницу и муки…
За то, что на Земле ты есть,
За то, что гладил твои руки!
 
1996 г.

Поцелуй розы

 
Как сладок поцелуй у розы.
Пьянящий разум аромат.
Лишь памяти моей занозы
Ту боль и вкус ещё хранят.
 
 
Жизнь может вдребезги разбиться.
Не склеить, не собрать потом…
Мне трудно в розу не влюбиться
И не израниться шипом.
 
 
Где боль и сладость, что сильнее?
Тот поцелуй живёт во мне.
Шипов здесь больше и больнее,
Но и вкуснее он вдвойне.
 
 
Всё понимая и тоскуя.
Любовь мне дали напрокат.
Но нет прекрасней поцелуя,
Та боль, тот вкус, твой аромат.
 

Слова

 
Ты ищешь слов… Их просто нет.
Я так зависим от погоды.
И от таблеток… сигарет,
От ненавистной мне породы.
 
 
Я так хочу уйти от дел.
Закрыться в собственной избушке.
Все изумруды сердца… мел…
Весь мир в прокуренной подушке.
 
 
Не получается… Никак.
Всё так же криво и не в тему.
Слова – вода, душа – табак…
И не исправить эту схему.
 

Ни о чём

 
Вечера без начала, разговор ни о чём.
Плачет сонный апрель, уповая на лето.
Ты была мне болезнью, ты была мне врачом,
Я прожил эту зиму, так спасибо за это.
 
 
Из рассветов сплетён сновидений кошмар.
Просто я не могу жить как все, плодовито.
Среди сотен наивно гуляющих пар,
Мои мысли пусты, а любовь ядовита.
 
 
Не тобою я ранен и убит не тобой.
Все ответы в грехах мне искать нет и смысла.
Игнорирует память, очнувшись весной,
Дорогое вино на окне всё прокисло.
 
 
Вечера без начала, да и дни без конца.
Я хочу, чтоб душа чуть ценилась дороже.
Тихий Ангел без крыльев, Христос без венца…
Я не в праве просить, но так хочется… всё же.
 

Я просто кто-то

 
Я не из тех… Я просто «кто-то».
В бессильной злобе не калечу.
Кусок души – цветное фото.
Бросаю стих дождю навстречу.
 
 
А утром, мучаясь от жажды,
Считаю дни души недуга.
Я так лечился не однажды,
Да и любовь мне – не подруга.
 
 
Сшиваю раны без наркоза.
Не объяснить мне сердцу толком,
Что там, внутри, сидит заноза
И воет, воет диким волком.
 
 
Всё ерунда.
Пройдёт и это.
Кусок души – цветное фото…
Я просто потерялся где-то.
Я не из тех… Я просто «кто-то».
 

Слеза

 
Слеза упала и разбилась.
Душе оставила лишь соль.
Чуть слышным эхом прокатилась,
Нарисовала слово – боль.
 
 
Вот так, в осеннее ненастье,
Я всё гадаю, почему?
Стихи не пишутся от счастья,
А словно воют на Луну.
 
 
И вроде всё уже забылось,
И вроде ты опять «в строю»,
Но сердце так пересолилось,
Что превратилось в боль мою.
 

Я тебя не нарисую

 
Я тебя не нарисую,
Потому что не умею.
Я приму тебя любую,
Потому что я болею.
 
 
Потому что заразился
Этим вирусом опасным.
Мир вокруг затормозился
В ожидании напрасном.
 
 
Жизни скользкая дорога,
То на трассе, то… в кювете.
Не волнуй так часто Бога,
Я один за всё в ответе.
 
 
Тихий Ангел просто скажет:
«Что ж ты глупый, заблудился?»
Снег под ноги, молча, ляжет…
Я живой, я не разбился!
 
 
Что несут загадки-знаки?
И тебя не нарисую…
Не поэт я – это враки,
Просто так любовь рифмую.
 
2011 г.

Приходи ко мне в дождь…

 
Приходи ко мне в дождь.
Приходи утром рано.
Приноси свою дрожь
И обрывки тумана.
 
 
Расскажи про печаль,
Что не спится ночами.
Я подам тебе шаль
И укрою с плечами.
 
 
Может счастье и есть?
Мы же ищем другое.
Может счастье вот здесь,
И оно вот такое?
 
 
Тихо-тихо уснёшь.
В нас с тобой нет обмана.
Приходи ко мне в дождь,
Приходи утром рано.
 

Не спеши

 
Не спеши ты сжигать мои письма.
За тебя это сделает осень.
Эти письма – засохшие листья
Среди вечных, нетронутых сосен.
 
 
В жёлтом облаке тающих строчек
Не спеши хоронить моё лето.
Среди всех нерасставленных точек
Запятую оставь для поэта.
 
 
Может быть, я найду здесь спасенье.
Или сгину навек без возврата.
С понедельника по воскресенье
На судьбе не проставлена дата.
 
 
Не спеши гнать часы круговертью.
Мы с тобой тут в одной электричке,
Где рожденье помечено смертью,
А любовь здесь закрыта в кавычки.
 
 
Не бывает конца без начала.
Не бывает весны без капели.
Не спеши… Этой ночи так мало.
И не спится в холодной постели.
 

Вряд ли

 
Под ногами… Память лета…
Вдоль дорог корявым стержнем…
Только всё неважно это…
Вряд ли я останусь прежним.
 
 
Вряд ли я, ушедший в минус,
Пропустивший остановку,
На такси с тоскою скинусь,
Не найдя свою парковку.
 
 
И в карманах лишь таблетки,
А когда-то были ноты…
Тон минорный, музы редки…
И дожди… Дожди до рвоты.
 
 
Голос сорван… Ветра шёпот…
Жизнь касанием небрежным…
Грязь и звёзды… Сердца топот…
Вряд ли я останусь прежним.
 
2012 г.

Двенадцать строчек

 
Двенадцать строчек – я пропал!
Не уместить, так места мало.
И рифмы подарил, раздал,
И чувства все куда попало.
 
 
А жизнь как будто бы во сне.
Заколдовали? Или годы?
Вновь жду ответ в одном письме,
Ищу приметы у природы.
 
 
Я сжёг последний свой бензин,
Но всё ж найду земли кусочек,
Где ждут меня – я не один…
Какие-то двенадцать строчек.
 

Насквозь…

 
Сквозь сердце, сквозь душу.
Так метко, как в тире.
К чертям всё разрушу,
Завою в квартире.
 
 
Замёрзну и сгину
Меж двух городов…
Уж лучше бы в спину,
Когда не готов.
 
 
Душа же хотела,
А сердце старалось…
Беспомощность тела,
Дыра то осталась.
 

Конец света в отдельно взятой голове

 
Сгорают дни у замкнутого круга.
Не ведаю, не верю и не знаю…
Гостил вчера на кладбище у друга,
Сегодня сам же тихо умираю.
 
 
Не помню дат… Не вижу в этом прока.
Сказал ему о том, что я болею,
А он зовёт… Ему там одиноко,
Во сне открыв мне тёмную аллею.
 
 
И сердце провалилось прямо в яму,
И вылил к чёрту весь коньяк и виски…
Я вспомнил всё: гитару, детство… маму,
Любимые Советские ириски…
 
 
И если вдруг в просторах сего сайта,
Меня вы не найдёте… Не спешите!
Стихи мои вот только не бросайте…
Хоть в месяц раз чего-то напишите…
 
2012 г.

Может быть

 
Может быть, может быть,
Всё когда-то вернётся.
Не порвётся та нить,
Да и жизнь не собьётся.
 
 
Распахнётся окном
В тот же мир, в те же дали.
И расчертит стеклом
Все границы печали.
 
 
И уйдёт, и умрёт…
Лишь во снах бесконечно
То, что в ночь дождь польёт
И отнимет навечно.
 
1991 г.

Зачем?

 
Спроси меня: «Зачем всё это?
Зачем промокшие глаза?
Зачем мне поезд без билета?
А среди осени гроза?»
 
 
Но иногда и так бывает,
И на морозе тает лёд,
Луна макушки ив цепляет,
Включая ночь наоборот.
 
 
И нет ответа, и не будет,
Но лишь далёкий разговор,
О том, что кто-то очень любит,
А я в любви – бездомный вор.
 
 
И непонятно, что, откуда?
Но я не чувствую мороз.
Наверно, всё же, это чудо,
Твоих не стоящее слёз.
 

НЕТ

 
У меня нет души.
Тут пиши – не пиши.
Хочешь чая? Изволь…
В чашке сахара – соль.
 
 
У меня нет врагов,
Даже частых шагов.
И сценарий не крут,
Строгий лифта маршрут.
 
 
Дорогое авто…
Только это не то!
Да, вокруг темнота…
У меня нет кота!
 
 
Вы нажмите «Дурак!»
Может, впрочем, и так.
Очень, в общем, боюсь,
Что и сердца лишусь.
 
 
Что же всё-таки есть?
Части разума, честь?
На ответы – запрет…
Куча старых газет.
 
 
Горы пепла, бычки…
Заказать бы очки.
Не просохло бельё…
У меня нет… её!!!
 
 
Помоги себе сам!
Странный чей-то обман…
 
2014 г.

Грустный вид из окна…

 
Грустный вид из окна,
Только белая тишь.
Ты сегодня одна,
Ты сегодня не спишь.
 
 
Я ни трезв, и ни пьян,
Кто-то предал меня.
Опустел мой карман
Со вчерашнего дня.
 
 
Я хотел всё вернуть
И уйти без долгов.
Я хотел утонуть
В этом море снегов.
 
 
Только странная нить
Между мной и тобой…
Кто-то хочет любить…
Кто-то хочет покой…
 
зима 1996 г.

За сотни километров

 
Фантазии полёт и связанные руки.
Бессмысленность любовью напоив.
За сотни километров до разлуки,
Чужое сердце от косых дождей прикрыв.
 
 
Кривая строк, запутавшая вечность.
На мокрых трассах тени не видны.
За сотни километров – бесконечность,
Один лишь знак потерянной Луны.
 
 
Закрыто сном, развенчано дождями.
Пустые мифы Ангелы храня…
Признания без слов иль со словами,
За тысячу столетий до тебя.
 

Помолись за меня

Помолись за меня… Я прошу… Очень надо!

Видно, что-то не так… Видно, кончился срок.

Кто открыл эту дверь сладко-липкого ада?

Ни к чему не ведущих бессмысленных строк.


Помолись, чтобы кончились эти чернила.

Помолись, чтобы кончился рифм терпкий яд…

Эта «лестница в небо»… Но где же перила?

Непонятный, пугающий, странный обряд…

Расскажи

 
Расскажи мне про весну,
Молча осень провожая.
В этом сказочном лесу,
Скучно жить, её не зная.
 
 
Я один, один из тех,
Кто не помнит звездопада.
Я хочу услышать смех,
Расскажи… мне очень надо.
 
 
Где безумство жёлтых лун,
Серебром блестящих веток.
Отголоском талых струн,
Музыкой берёз-кокеток.
 
 
Кто хранитель тех ключей?
Кто запутал все тропинки?
Убегающий ручей…
Ускользающее в дымке…
 
 
Расскажи, подай свой знак!
День опять не будет начат…
В этих строчках всё не так,
Ничего они не значат.
 

Полуночный бред

 
Хрустальных звёзд мне тайны не сберечь.
Вино Луны прокисло… Стало ядом.
Я так устал от всех ненужных встреч.
Обманчив рай, мне кажущийся адом.
 
 
Я мало брал, но много отдавал.
Искал у февраля весны истоки.
Я часто падал, падал и вставал.
Не одинок, но всё же одинокий.
 
 
На эти звёзды тихо помолюсь.
Одна Луна… Хоть ты меня согреешь?
Тебя терять я больше не боюсь,
Нельзя терять того, что не имеешь…
 

Я не знаю, чем кончится это…

 
Я не знаю, чем кончится это.
Среди звёзд все слова затерялись.
Я застрял между временем где-то.
Мои рифмы с годами помялись.
 
 
Я совсем не поэт – это маска.
Я когда-то им был, но… когда-то…
Моя жизнь – непонятная сказка,
Как и рифмы, порядком измята.
 
 
Посмотри на меня! Вот я… Боже!
Ничего не прошу и не смею.
На безумие это похоже.
Я грешу, я молюсь, я болею.
 
 
Много красок осталось в карманах.
То в болоте я, то под звездою.
Моя жизнь сплетена из туманов,
Что всё время крадутся за мною.
 

Я возвращаюсь…

 
Я возвращаюсь в свой покой,
Чтоб не спугнуть судьбу обратно,
Забытой лунною тропой,
Плетусь я тихо, аккуратно.
 
 
Вокруг безмолвствуют снега,
Куда не глянь – сплошное чудо.
Податься снова что ль в бега?
Но некуда бежать отсюда.
 
 
И эти окна не пусты.
Не постучать, не дотянуться.
Ответы вроде бы просты,
Но как душе к себе вернуться?
 
 
Не знаю, скоро ль доберусь,
Сей дивной сказкой очарован?
Я всё плетусь, плетусь, плетусь,
Уставший, мокрый, грустный клоун.
 
13.01.2012 г.

Когда мне будет всё равно…

 
Я уходил, сбегал, срывался…
Я верил в то, что не дано…
Я выжидал… Я не прощался…
Когда мне будет всё равно.
 
 
Когда мне будет параллельно,
Ночных дождей пустая суть…
Я заплачу за всё отдельно
И просто тихо двинусь в путь.
 
 
Мой ветер унесёт листочки,
Сотрёт ненужные штрихи…
Вот здесь наверно ставят точки,
Вот здесь… Кончаются стихи…
 

Наверно я Ангел

 
Наверно я Ангел… а впрочем, не знаю.
Мне трудно понять эти злые глаза.
Мне трудно понять, отчего умираю…
Наверно я Ангел… наверно, я за.
 
 
Наверно, вы против. Смеётесь уныло
И крутите пальцем в районе виска,
Но даже не вспомните, что вчера было…
Наверно я Ангел с душой из песка.
 
 
Испачкался только и так же болею.
Не понял, не сделал, не вижу, не злюсь.
Не знаю, не ведаю, нет… не умею…
И всё же украдкой тихонько молюсь.
 
 
И не было крыльев, и белый не в тему.
Сквозь тучи об крышу… горят тормоза.
Наверно, вы смотрите лишь на эмблему…
Наверно вы бесы… наверно, я за.
 
2015 г.

Надеваю тишину по утрам

 
Надеваю тишину по утрам.
Грусть карманы набила битком.
Письма сердца пустым адресам.
Ни сейчас, ни тогда, ни потом.
 
 
Пью холодный, морозный отвар.
В декабре, как-то очень болит.
Ни слова и ни звуки, а пар…
Не прочтённых, забытых молитв.
 
 
И не нужно гирлянд и огней…
Ни морей, ни оставленных суш.
Лишь бы только не думать о ней,
Не писать эту странную чушь…
 

Чуть-чуть

 
Печать усталых зимних лун.
Сморю на мир в дверную щёлку.
Играю струнами без струн
И сердце вешаю на ёлку.
 
 
Я это сердце не украл,
Пускай блестит, хотя б на ветке.
Мне этот мир наверно мал,
Не умещается в барсетке.
 
 
Вновь пахнет хвоей и вином,
И оседает жизни муть.
Прошу я сердце об одном…
Оставь свой блеск и мне чуть-чуть.
 

Блюз Полярной звезды

 
Куда ни глянь, всё снег да вьюга,
Звезды Полярной тихий блюз.
Сегодня ночь собьётся с круга,
С морозами войдя во вкус.
 
 
Сегодня стены растворяться,
И вслед за призрачным огнём
Мне будет прошлое казаться,
Где запах тайны так знаком.
 
 
Но все аккорды растерялись.
Читаю ноты между звёзд.
Я путаю, я вру, сбиваюсь,
Мотив застыл, как в рюмке тост.
 
 
Не мёрзнет водка, мёрзнет кола.
Зимы аккорды так грустны.
Я вновь срываю это соло.
И не пьянею до весны.
 

Письмо

 
Что написать тебе? Не знаю…
Всё как-то стёрлось, рифмы нет.
Во сне пою, а утром лаю.
Курю кальян, ношу вельвет.
 
 
Давно не пью… и неохота.
Дождливой ночью спорю с Ним…
Какая странная работа,
Любить одних – дарить другим.
 
 
И в лабиринтах этих тёмных
Боюсь запутаться совсем.
Никак не слезу с этих «сонных»…
(Наверно, худшая из тем).
 
 
И что скажи ещё мне надо?
Моих постелей страсть и стресс…
Неблагодарная награда —
Считать испорченных Принцесс.
 
 
Давно не двадцать – вот потеха!
Работа – дрянь, желаний нет…
Ну прочитай хотя б для смеха…
Курю кальян… ношу вельвет…
 
2014 г.

Я просто вышел покурить…

 
Я где-то что-то упустил.
Я просто вышел покурить.
То ли не знал, то ли забыл,
Теперь не ведаю, как быть.
 
 
Природа снова оживает.
Вновь запах ветра и полёт…
Ну почему же не бывает,
Что жизнь сплошной круговорот?
 
 
Мы как-то тихо увядаем.
Всё ждём весну, но нет, не так.
Мы толком ничего не знаем,
Включаем свет и видим мрак.
 
 
И здесь природа безупречна,
Для тех, кто хочет вечно жить.
А время? Время быстротечно…
Я просто вышел покурить
 
2012 г.

Не вспоминай

 
Не вспоминай меня… Не надо.
Все перепутав полюса…
Я просто из другого стада.
Я просто капля… Не слеза.
 
 
И даже может быть ни лужа.
Забытый многими… Ничей.
Предать не мог, но что-то хуже,
Пустой, отравленный ручей.
 
 
Чужой свободой избалован.
Мечтавший ветер оседлать.
В шкафу скелет и мёртвый клоун,
Вот всё богатство… Вашу мать!
 
 
И в этих строчках нет печали.
В них запах утра, рос и трав.
И если вы меня встречали,
Поспорьте… Может я не прав?
 
 
Быть может, этот стих – отрада,
Быть может – медленный, но яд…
Не вспоминай меня… Не надо…
Ты лишь не лги… Я буду рад.
 

Скажи мне просто…

 
Скажи мне просто: «Это ложь!»
И шар земной не так крутился.
Ты ничего уже не ждёшь
И взрыва нет… Не получился.
 
 
Скажи мне просто: «Это смех!»
Я сам попался в эти сети.
Стихи уйдут, как грязный снег,
А сны растают на рассвете.
 
 
Скажи мне просто: «Алкоголь!»
Но я не пил, и он не лечит.
Изъела сердце эта соль,
И так пусты слова и речи.
 
 
И так пусты все зеркала…
Скажи мне просто… Ну хоть что-то!
Души уставшей купола,
Вот только слезла позолота…
 

Сказка

 
Где сказка звёздных вечеров
Окутана теплом хрустальным.
Где тихо ждёт своих Богов,
Она, за южным ветром дальним.
 
 
Я знаю свет, я знаю мрак,
Я сторож у её порога.
Её шаги – мой верный знак,
Её печаль – моя тревога.
 
 
И бесконечность только вслед,
Когда проходит она где-то.
В её глазах волшебный свет,
Её молитвам нет ответа.
 
 
И я безропотно влюблён
(И в этой сказке нет обмана)
В её роскошный звёздный трон,
В её пахучие туманы.
 
 
И нет прекраснее огня,
В котором я давно сгораю…
Нельзя мне знать, что знаю я,
Нельзя ей знать, как я страдаю.
 
 
Лишь тишины прозрачный плен,
Рассветов чуть живая краска…
Мне не разрушить этих стен,
Не мной написана та сказка.
 
1993 г.

Я рассыпал звёзды

 
Я рассыпал звёзды, не могу собрать.
И луна погасла, как перегорела.
Ведь в пыли столетней тяжело сиять,
А на ощупь трудно, ноет моё тело.
 
 
Мне б кого бы в помощь, только я один.
Заперты все двери, будто бы оглохли.
Ненормальный что ли, чокнутый кретин?
Все мои надежды, как цветы, засохли.
 
 
Что со мной случилось? Подскажите мне!
Вроде есть машина – нет туда дороги.
Где же мои звёзды, где же они, где?
Ничего не вижу, вы шепните, Боги!
 
 
В полутёмном мире некуда бежать.
Только сигарета память отогрела.
Я рассыпал звёзды, не могу собрать,
А душа так просит, но не хочет тело.
 

Она ходила голой по квартире

 
Как много душ, оставленных в сортире.
Как мало дней, что в памяти нежны…
Она ходила голой по квартире,
И шторы были просто не нужны.
 
 
Соседки все шипели: «Проститутка…»
А я с восторгом ждал её звонка.
И может, это правда, может, шутка,
Пьянел от губ со вкусом коньяка.
 
 
Но вот прошло три месяца – три века.
Уже не слышен цокот каблуков.
Сменив стихи на «просто человека»,
Она ушла в мир денег и оков.
 
 
И мною перевёрнута страница,
И зеркала, как маленький экран.
Но иногда, порою, всё же снится
Её упругий, шоколадный стан.
 
 
Я душу вырывал свою в сортире,
Я улетал в кюветы снежных трасс…
Она ходила голой по квартире,
А я всё помню… Вспомнил и сейчас.
 
12.12.2012 г.

Прошу

 
Вдруг Ангел спустится ко мне.
Спасёт меня в последний раз.
Я изменюсь… я буду вне,
Я скроюсь в волнах серых масс.
 
 
Мне наплевать на сто обид.
И сердцу руку я подам.
Пускай отпустит, отболит…
Я подружусь с собою сам.
 
 
Мне трудно это объяснять.
Вот как то так, вот как то вот…
Я не хочу СЕБЯ терять!
Искать всё время мнимый брод.
 
 
Огонь свечи ведь не погас…
Вернуться вновь в уютный дом…
ПРОШУ… СПАСИ! В последний раз…
А остальное всё… потом…
 
26.08.2012 г.

Напиши…

 
Напиши мне пару слов.
Ты исчезнешь скоро в дымке.
Подари мне пару снов,
Разгони по венам льдинки.
 
 
Пусть иллюзии пусты.
Всё для нас давно не ново.
Ты не ставь на мне кресты,
Напиши хотя бы слово!
 
 
Сочини, наври, сумей…
Я домыслю, что мне надо.
Гибкость талии твоей,
Кожу цвета шоколада.
 
 
Нежность ночи, сладость губ.
Твой парфюм, что я пьянею.
Все завистники умрут,
Нарисуй – пусть обалдею.
 
 
Я безумный и шальной.
Напиши рецепт от страсти…
Ты прости, что я такой,
Неизвестной странной масти.
 


скачать книгу бесплатно

страницы: 1 2

Поделиться ссылкой на выделенное